Lleno de Sal.

   En una conversación cuerpo a cuerpo con la Sal quedamos en que se desprendería cuando el sol la cristalice, cuando el viento la barra mientras corra sobre callaos, cuando sude llevando agua a los que limpian alquitrán, cuando vea a unos hermanos de Veneguera improvisando solidaridad, cuando duerma en una cueva quemada.

   Yo le insulto "Sal!", ella responde "Nop, Cloruro sódico!".

   Sin embargo la mancha de alquitrán no me sale del brazo. Así la restriegue con arena, roca o piedra, no sale.  

Lo que Eddy Grant desconocía.

   Aquel concierto no podía salir de otra forma y teniendo en cuenta el origen de Eddy Grant no tendría que extrañarle mucho. De los riscos y polígonos de los años 80 bajaron to puestos los pibes a verlo. Pero habría que contarle a Eddy Grant, porque intuyo que nadie lo ha hecho, que era un polígono de los años 80, habría que explicarle como nacieron y con que finalidad. Barrios dormitorios para un incipiente negocio que desde décadas anteriores planeara el régimen con fraga . El negocio turístico del COLONIALISMO ESPAÑOL no más. Habría que explicar como los riscos se poblaron de gentes venidas del campo desde la época del Real de las Palmas, en continuado poblamiento como es el caso de los polígonos en tiempos recientes, para la necesidad colonial. No tan diferente los polígonos, en aquellos años, a unos chiquillos de Dakar jalando pegamento bolsa en mano o unos cabros angustiados de pasta base en cualquier puebla de Santiago. Habría que aclararle a Eddy Grant que jamás hubo nadie que les explicara a aquellos pibes porque eran así, jamás hubo ninguna organización (independentista o no) que aclarara que esa desestructuración social era un negocio planificado, Jamás hubo (o al menos yo en el polígono donde me crié nunca lo vi) nadie hablando de lo que ya siglos atrás escribían Guerra y Secundino Delgado desde el exilio.

   

   Los que han sufrido la colonización mas salvaje en el último siglo aquí han sido precisamente aquellos pibes de esos barrios de Las Palmas de los 80. A esos son los que hay que ganarse, porque Las Palmas son casi 400000 habitantes! (bajen a los polígonos y vean el salvajismo que produce el colonialismo). Solo el polígono en aquella desgraciada época contenían unos 17000 sufridos guanches, y si, digo guanches a pesar de no haber nacido donde los magos porque los embutidos en aquellos bloques del Salcai éramos provenientes de familias de Galdar, Guia, Arucas, San Mateo etc, es en el polígono donde aprendí frases como “te llevas un tenicazo en la cabeza”, o “te escacho como un perinqué”, ellos son los que mas se merecen una explicación a su situación. Los ahogados en jaco como pasara en Galicia o el Pais Vasco, los callados a base de redadas y descrédito en la ciudad.

   Esos pibes que no hablan mucho y son pura postura defensiva, son guanches de polígono. Y son más y con más fuerza a base de aguantar toda una puta vida, los más necesitados de ser participes de la lucha, sin ellos ninguna independencia es real. Sin concienciarlos a ellos del porque de su situación no habrá independencia posible, porque su fuerza y cantidad son necesarias. No hay cosa mas lista (intenta engañar a un poligonero) y fuerte que un guanche de polígono, no hay cosa mas resistente (llevan décadas demostrándolo) que un guanche de polígono. Ellos son los necesarios para una equidad social en nuestra canarias producto colonial y hasta Eddy Grant lo podría llegar a entender.

Lo que Eddy Grant conoció.

   Así me lo cuenta Manuel que estuvo en el concierto. Por aquel entonces, y desde años antes, él esquilmaba arena de San Andrés por unas miles de pesetas que luego gastaba en papelas. Lo que se estaban fumando aquellos pibes era la arena que saciaba el hambre de construcción de los hoteles y apartamentos del sur en esas décadas. Una tremenda esquilmadera que acabo por convertir San Andrés en puro callao.

   “De las gradas caía gente!”, ”me acuerdo ver un pibe fumando pegamento sentado en un escalón fuera del estadio”, ”yo iba to puesto, pero la gente se volvió loca, no pudo entrar todo el mundo y rompieron todo, hasta arrancaban los urinarios de los baños”, "no dejaron a Eddy Grant ni cantar, empezaron a tirarle piedras, todo una salvajada.”

   Y así fue, aquel día Eddy Grant estuvo durante hora y media después del concierto dentro del vestuario custodiado por la policía. Me lo imagino dentro del avión de regreso a England preguntándose “what's going on with this fucking people?”.

Reconstrucción autorizada de historias de un Puma Andino 1: Al gato mayor.

   Y aunque el único gato al que el puma andino ha amado no sea yo, tendremos que aceptar que está muy evolucionada. Desde las letras de mujeres como Lola Hoffmann, se construyó una guadaña de redención con la que matar a la femme fatale dejando intacto al pintor.

   Él la debió pintar desnudar en un lienzo, porque no se es tan valiente así no mas como para coger las nieves eternas y evaporarlas en el centro de uno mismo, no debió ser fácil para nuestro puma acabar convirtiéndose en una satisfacción de cementerio estrenado, estar sujeta a una plácida calma que celebra a sus muertos con sus retoños nacidos de inviernos (dejaremos para reflexión del puma que algo debió pintar el pintor al margen de su posible descripción en los textos de Lola Hoffmann, habrá que leer a Hoffmann también).

   El brindis en la cabeza del puma es un brindis con ella misma y probablemente sea con vino tinto, pero habrá que reconocerle al pintor la habilidad para provocarla a un proceso que concluye en un brindis (hay que ser artista para provocar así).

   Le preguntaría de que color habrán sido los días que compartieron, que colores utilizó en los lienzos de esquizofrenias que hicieron irritar la conciencia del puma, no hacia una disculpa, sino hacia un adelante de acorazado hambriento de desnuda felicidad. Así se polarizó el puma al polo que visita los valientes: Sin derroches ni incendios.

   Me pregunto también que habrá sido del pintor, si estará solo y lúgubre, y con ello le florezca la creatividad o por el contrario no sepa ver su mano provocadora de mentira que se acerca a la verdad. Espero lo primero, se lo merece, no cualquier artista pinta un puma andino. Pero también seria deseable, para el publico en general, que tal artista conservara la creatividad en un posible estado acompañado y alegre, que sea un artista moderno ,que no vea inspiración en el desamparo, uno que le disguste van Gogh.

   Ud lo hizo bien pintor, al menos lo mas sentidamente posible. Le ayudó, tal vez sin saberlo, a descoser su estampa de sirena, de seductora asesina. Ella solo quiere redimirse, no como una disculpa, sino como una reconciliación con ella misma.

   Relectura tras relectura y tras un análisis paleontológico y hasta enológico llego a la conclusión que todo gato, por muy grande que sea, alimenta a un puma andino.

Este texto contiene frases y extractos de “Al gato mayor” de Constanza Montenegro.

Historias para un lavaplatos 3: Nuestra Ba(enie)era.

    Nunca lo vivi pero juro que era como si lo estuviera viviendo mientras me lo contaba. Frente a la ba(enie)era manipulaba una caricia al aire que narraba como le iba tirando el agua por la cabeza a su hijo de 5 a(enie)os, luego hizo el gesto de secarle la cabeza y sonrio como si lo estuviera viviendo de nuevo. Era la misma sonriza que tenia en la cocina y que era un preludio del "arriba, arriba, andale, andale" que tanto nos alegraba los platos a Duel y a mi.
    Como hace 13 a(enie)os lo alzo desde la ba(enie)era al lavamanos y frente al espejo le cepillo los dientes como si aun los estuviera viendo reflejado en el espejo. Que cosa eso de los sensibles de cualquier color que se reconocen en cualquier lugar.

pa lo del acento no encuentro solucion.

SEVAS 1: Sistema Eficiente de Vaporizacion de Agua Salada.

   La primera vez que el Pitxon la vio penso que seria un cacharro enviado a otro planeta, y no estaba muy equivocado pues es un cacharro enviado a un planeta, a este!.

   No se sabe como, pero se podria asegurar que aquella maquina tenia la pretension de convertirse en humana, y de eso estamos seguros porque llego al planeta verde buscando aquel agricultor del Agujero que disponia de agua solo un par de veces a la semana y muchas ganas de trabajar la tierra. Aunque esta maquina no conociera bien aquel agricultor, sabia que dentro de aquel agricultor habia un grito de soberania alimentaria.

   Ella, nuestra maquina, tiene una mision necesaria: convertir lo agrio en dulce. Para ello dispone de tres patas que sostienen su funcionamiento. La primera pata es nuestra primera pata, la que alumbra todo, el sol que nos hace caminar y que Soria quiere privatizar. Por segunda pata la bajada de presion que permita ascender el espiritu que ansiamos obtener. Y su tercer sosten es una atraccion que rompe la tension superficial, una atraccion que viene del sur.

  Aunque esta maquina es casera y bastante simple posee tambien cualidad de mujer, es mas de lo que aparenta, un ente holistico cuya extension podria muy bien darnos el combustible limpio resultado de una electrodialisis inversa. Y mas alla "sol del mar".

  El sol del mar es una gran dialectica enana que se atrae en su superficie, belleza de lo muy pequeno. Alla en el pasado donde un aleman se hizo ineficiente, esta maquina puede extraer sol del mar (Tesla sabia demasiado sin saberlo).

  Solo hay un problema y es lo que aterroriza a esta maquina. Ella que llego a este planeta con la pretension de convertirse en humana sabe muy bien que los rios de sol en el mar regulan el ciclo biologico del planeta, un Nostradamus preocupado nuestra maquina. Esta maquina no es roja ni azul, sera verde o no sera, o no sera.

(perdonen pero el teclado ingles no tiene enie, ni acento, o al menos yo no lo encuentro)

Efectos Fisiológicos del Alma V: Enmudecer.

   Que Silencios los hay de todas las frecuencias lo puede percibir hasta un sordo.

   Mudo se puede ser por muchas causas, desde un trauma hasta algún impedimento físico. La de mi de tío por ejemplo es de nacimiento. Es una mudez poblada de risas que hasta a cantar se atreve. La del mutista selectivo es un tercer ojo en el lóbulo frontal, asociado a un punto detrás de cada una de las orejas, un triangulo radiante que sufre al interaccionar con entornos desconocidos, un nivel del percepción que se alimenta del exterior replicándolo dentro, forma de pasar desapercibido frustrada. El mutista selectivo llegará, se sentará, saludara solo a los que conozca y pedirá la bebida que todos estén tomando, a partir de entonces será una ameba en el desierto.

   El de un indígena colombiano es comprensible hasta para el más ignorante, pues quien tiene tiempo de responder a un saludo cuando se esta muy ocupado contando las cicatrices de históricas cruces y espadas. Un auténtico mapa del tiempo las cicatrices de la cabeza de un indígena, un trauma histórico que definirá comportamientos culturales, como personas de países colonizados relacionándose mediante la lucha de poderes, el complejo del colonizado, insonorizado al mundo.

   El del Bayefall es un silencio trabajado, un aguantar para crecerse el espíritu, un vivir el presente y no malgastar tiempo ni energía en un occidente “to confundio de la vida”. Veré a Aliu y Dauda sacrificar el día trabajando en la construcción de un pozo en Ndiop para a eso de las 8 de la tarde ir a tolbi a regar y cultivar la tierra, una plenitud que no dialoga, cantan!.

   Existe también el silencio raro en la apropiada circunstancia rara. Como distinguir unos ojos nunca vistos en la penumbra de una caseta plantada en un parque, verlos caer hacia el suelo, arrastrados por una cabeza que se ladea, que empuja a todo el cuerpo a esconderse.

   Se sabe de silencios que ocultan secretos, de silencios de cautela pues por la boca muere el pez. El silencio de la tregua tras la batalla o el silencio del firmamento plagado de estrellas, una vía láctea pintada al detalle en una noche inglesa.

   Después tenemos el silencio sin concesiones, aquel que se me presentó en forma de granjero holandés, muy preocupado como estrujar a sus recolectoras de fresas del Este y algún canario perdido en el país donde si estudias una carrera técnica bajas en la escalada social, pues su sistema de explotación internacional (en muchos casos generador de apartheid) requiere de mucha gente con estudios económicos antes que una ingeniería. Aquel canario vivió la práctica de un auténtico granjero boér. El sometimiento a base de silencio. Acercarse en hora libre con respeto y empatía a un abuelo jugando con sus nietos en la furgoneta, preguntarle si son sus nietos y resurgir el boér con un seco NO y una mirada fría que te escupía “este no es sitio para trabajadores, vuelve a tu lugar”.

   Entre los incómodos tenemos el de una entrevista de trabajo, el del bufo involuntariamente derramado, el de un compromiso inesperado, el de la muerte lenta, los que son una cascada de saliva con caudal regulable a través del nerviosismo y tantos otros como humanos se cuentan en este planeta.

   Los que se tallan en la memoria son un abrazo en aquel lugar, un beso largo en Conce, el recuerdo de un viaje que se puebla de imágenes que es como el del regalo sorpresa, un coagulo de alegría, silencios efervescentes para el alma.

   Mas allá, en oriente, esta los ayunos voluntarios de palabra para convertirse en un receptor más sutil de la realidad tanto exterior como interior.

   También tenemos personas, bajo ciertas condiciones, afásicas. Suelen ser personas con memoria de elefante que prefieren ser consecuente con sus recuerdos y prefieren callar hasta que en el adecuado momento liberan un guepardo al acecho contenido en el ojo del elefante, un guepardo que va directo al ombligo de la presa (echo que hará a la presa focalizar su atención en su propio ombligo, favor que le hace el guepardo).

   La barrera del silencio puede ser rota de muchas maneras. El de la isla de sordos poblada por amerindios es de las mas artística, un montón de personas comunicándose con las manos, Manhattan nutrida de creatividad. Pero sin duda la palabra es la que construye el taladro con la broca mas dura, perfora cualquier silencio así sea un monosílabo. Crea un puente de comunicación donde nuevos mundos inundan el silencio, Sol del Mar las palabras.

   Hay sin embargo una mudez dura de romper, inaceptable para el podemos, una prima del miedo que come silencio de uno mismo, originaria de la creencia educada (aceptada a base de mala educación o malas experiencias) que las relaciones entre personas son una lucha de poder. Un quien esta por encima de quien, entender las relaciones como un someter para no ser sometido, juegos a los que no hay que jugar porque esos juegos si son solo de arena.

Y suele ser así, emulamos a lo que hemos sido sometidos, si nos desprecian humillaremos, si nos maltratan torturaremos, si nos pisan seremos apisonadora. Como unos pibes tirando piedras en un polígono de los años 90, un niño violado en un centro de menores en el que al rato acabará violando, una chiquilla temerosa de hablar ante un muro de prejuicios o un abuelito de 5º remplazo militar que mordisquea la paciencia de un rata como en su tiempo mordieron la suya.

   Esa lucha de poder hará al rol machista hacerse mas fuerte, hará incluso a algunas mujeres adquirirlo para reforzarse en su lucha de poder. Hay que aprender a esquivar ese lobo, no es cuestión de huir sino de no acabar convirtiéndose en lobo. Y que desamparo mas grande para ese que no sigue las luchas de poder en occidente, el tratado de gilipollas o de ego, el estigmatizado de don juan, maricón (una vez más problema en educación de género) o impotente, el que es acusado de no darse y se le amenaza con perder (darse a una lucha de poderes no va con valores sanos, es preferible conservar los valores) , tan triste como escuchar a una madre decir que el amor es asi como la guerra o la eterna frase con que se incitan a los niños a creer que “los que se pelean es porque se quieren”, y ahi ya tenemos montada la fábrica de potenciales maltratadores. Esta lucha de poder, patriarcado ejercido tanto por hombres como mujeres, es la afonía del mundo.

Me quisiste enseñar a jugar y te enseñé a sentipensar le sopló la primavera al otoño.