Cochino Negro Canario

    En los tiempos en los que en la isla no había vertederos, el container era un cochino negro, y ahi acababan los restos de comida, cultivos, sueros de quesería y otros muchos desechos engordando un puerco que era hermosura de animal nutrido. Era fiesta de mucho jolgorio la "matanza del cochino", oportunidad para convidar a todo el vecindario a tacos de carne frita.
    De tamaño medio, el cochino canario es negro y plateado como una noche con luna. Sus orejas grandes y triangulares son pintaderas que van en busca del arrugado hocico que de tan cóncavo parece un agujero succionador de  alisios. Es su oscuro pelaje un felpudo de gruesas verguillas que dañan la mano de quien lo acaricia.
   Raza longeva de lento crecimiento, puede tardar de seis a ocho meses en alcanzar un peso de sacrificio entorno a los 70 kilogramos, el doble de tiempo que un cerdo blanco. Esta propiedad es la que hace que la disposición de las fibras musculares confiera a la carne un exquisito sabor,  debido fundamentalmente a la mayor infiltración grasa en la musculatura del cerdo.
    Su penitencia a tal rareza es estar en peligro de extinción. Se sabe que existe desde antes de la conquista a la que también sobrevivió. Era su territorio todo el norte áfrica hasta que el islam en su expansión lo eliminó del continente, quedando su genética  de animal superviviente en aquellas islas.
    Este cerdo no es violento pero si algo testarudo, hasta que no se le mata para el banquete no deja de hozar y gruñir., un gruñido de risa irónica como diciéndote con sus ojitos aceitunas “ya sabía que iba a morir”.

EFECTOS FISIOLOGICOS DEL ALMA I : EL DOLOR.

Se lee en la wikipedia “Insensibilidad congénita al dolor con anhidrosis o CIPA : rara anomalía genético/hereditaria del sistema nervioso que produce una ausencia de la sensación dolorosa, calor, presión y frío”. Y yo me pregunto como será la vida de un enfermo de insensibilidad congénita, como será eso de no sufrir del lumbago en los incómodos asientos de vuelos regulares, como avisará la mastalgia del periodo de ovulación, y eso de que no te repudie el olor de un metro cargado de metano a las 3 de la tarde de cualquier día laborable, como se sueña una pesadilla sin el pánico.

Y afectará solo al dolor físico, si somos psicosomáticos y el dolor de la perdida de un ser querido podría ser como el cosquilleo en la pierna amputada. Como imaginar ese aséptico paraíso de nubes de porcelana y espejos ciegos, la estridente algia de las articulaciones después de hartarnos a mariscos, la presión de un cuerpo debajo o encima, una boca mordiendo otros labios y la pequeña muerte florecida al final de la cabalgata.
Debe ser como permanecer sordo a la realidad, como robarnos la incomoda mirilla que nos advierte del inminente peligro de desconcentrarnos del mundo. Un cuerpo que te abandona y te deja solitario con tu alma que perdió el cincel con el que expresarse, con el que labrar el reflejo que nos arroja salvajemente, dolorosamente lo que somos.

Pero he aquí la dicotomía, que sería también la iglesia y los cuarteles sin excusa. Sin hacer apología de una cruz pesada y mugrienta cuyas astillas se clavan en el corazón cansado. Sin la letra entra con sangre de colegios militares, ni conservadores médicos esquivando recetas de morfina a enfermos terminales retorcidos en sus últimos dolores.

Si, seria seguramente un poco violento para los modelos que dominan el mundo, sin amenaza que refuerce su doctrina. Convertido nuestro paciente en el superhombre de Nietzsche, que superó a dios y a la patria cercenando su excusa aunque no sepa cuando hay que ir a orinar o cuando hay hambre.

Pero la condescendencia, a pesar de no ser una cualidad del superhombre, es tan hermosa también. De nuevo el efecto bipolar, pues quien es capaz de quitar a una viejita creyente su penitencia , quitarle su redención, su ánfora llena de padrenuestros, rosarios y rodillas en tierra sobre carretera de asfalto. Quien se atreve a matar su sentido vital (matar a la vieja al fin y al cabo). No en vano se sabe que la meditación (sea católica, musulmana, o budista) incrementa la inmunidad al dolor aumentando los niveles de endomorfinas, el neurotransmisor que va en busca del dolor y se lo come.

E yendo mas allá ¿para que el dolor? para que pasar por el sufrimiento si hay otras percepciones mas intelectuales que nos permiten conocer la realidad. Quizás en el futuro la medicina vaya mas allá de la morfina, extinguiendo el mecanismo nociceptivo, endomorfinando al mundo, dopando a la gente que ya no necesitara una vida saludable y ejercicios matutinos que nos incremente la hormona del dolor. Los médicos, ya mas metidos en este siglo, dirán que eso de sufrir con catolicismo ya no se lleva y darán mas pasos de los que se necesitan para la utopía. Dejará de ser una entelequia el aniquilar el dolor, y la utopía dejará de ser una ilusión para ser otra cosa que no sabremos definir, y que se estudiará en la facultades de filología como se estudia una lengua muerta.

Los médicos en su eterna ignorancia desconocerán que su remedio es solo una epidural en el sufrimiento de un parto, obviarán que la vida sigue su indescifrable camino después de nacido. ¿Quien se atreverá a explicarles que hay algo como debajo o encima del dolor que empuja fuerte y nos lanza a los otros e incluso a uno mismo? ¿quien les explicará que si el dolor nos paraliza es solo para una pronta recuperación?.

Los sadomasoquistas quedaran en paro, la algolagnia ya no será mas el placer del dolor para tener otro significado (la palabra suena demasiado clásica para quitarla así no más del diccionario). Los masoquistas escandalizados reclamaran el robo de la erótico de unos azotes en las nalgas y habrá quien denuncie que el sexo se ha vuelto desabrido. Dejaremos de tener cayos, las heridas permanecerán abierta por siempre, y las madres lloraran sin dolor la perdida de un hijo. La inteligencia emocional ya no hará falta porque no sera necesario evitar hacer daño a los demás.

¿Y los poetas? Sobre todo los poetas, que será de los poetas (¡que alguien los salven por dios!), que será de la apergaminada luz de las antiguas farolas del puerto de la luz descrita en tristes versos por Alonso Quesada, donde podré redescubrir Agaete sin los versos de Tomas Morales. Eso si nos dolerá de verdad, esos sentimientos si serán difícil de olvidar aunque nos quiten la natura. Una ingeniería médica contradiciendo a lo humano, la atermicidad de la bóveda celeste.
Porque como negar que incluso la vida a planeado que la sabiduría sea preferentemente contenida en un viejo cuerpo dolorido, como negar que se hace el milagro con el dolor de un parto, y parte el corazón un adiós, y despiertan tiritando el miedo los reclutas al ritmo de un grito afónico. Como negar que le duele los rayos de sol al verano en una larga estación que finaliza agonizante.

Entrar en el mundo con dolor cuando nacemos y salir de él con dolor cuando nos morimos. Inherente al humano, precavido aquel al que todo le duele y esquive el frío del invierno con calor humano y se refresque sudando emociones mundanas en el sopor veraniego y contemple con hiriente nostalgia la hoja muriendo en otoño.

No sufrir dolor nos acorta la vida, no sentir el hormigueo en la pierna puede producir cojera, una coagulación de los sentidos, la antinatural inmovilidad en lo incomodo de un cuerpo sentado que no reacciona atrofiando una cadera, generando una hernia o una úlcera. Una ausencia en el aprendizaje, un test prueba-error nunca pasado,una anhidrosis secándote por dentro mientras en un televisor se puede leer “estas imágenes pueden herir su sensibilidad” (eso es un morbo infecundo, acuso).
La insensibilidad congénita hasta que los comerciales lleguen ofreciendo un hombre rudo que vigorosamente no sentía dolor. A mi gustaría explicarle a la wikipedia, que es una pena, pero el CIPA no encaja conmigo.

Bayfall

De muchos colores son el ndiakhass de los bayfall, parches de colores que cubren el negro cuerpo de los wolof, yola o cualquier etnia que se acerque a la reivindicación de lo africano. Independientes de las élites religiosas islámicas ellos no necesitan ir a la meca, tienen a Touba y en sam fall cantan gracias a Ala porque ellos no necesitan rezar. Beben alcohol y fuman yamba porque como dijo su guía espiritual Serigne Touba Bamba , el camino de cada uno es el camino de cada uno. No están por tanto obligados a obedecer a los lideres espirituales árabes y es que el ser bayfall se lleva por dentro. No hacen comercio en un país eminentemente comerciante, y están obligados a ser comunitarios y despojarse de poseciones.
Pero hay algo distinto en esta nueva religión de apenas 200 años ,mientras la mayoría de africanos asimilan el estilo de vida europeo, ellos claman una vuelta al origen, a su africanidad por encima de todo. Este movimiento de agua nueva hecho por ellos mismo se expande desde dentro y es imparable. Y es que del remiendo de un roto nació el ndiakhass de los bayfall.



... y la mujer bayfall también canta en Magal...

Industrias dramáticas.

Industrias dramáticas s.a. es una prospera empresa capaz de desarrollar fantásticos dispositivos, código del que abrillanta el ingenio y soluciones tecnológicas tanto para tareas pública como privadas.
Son su orgullo helicopteros que parecen tigres y blindados que hacen mas daño que pizarro en peru. Tan bien desarrolla tecnología esta empresa que incluso ese otro país que tanto adora al mundo a contado con sus servicios para fabricar simuladores de vuelo y equipos de mantenimiento automático para los aviones de combate F-18 y Harrier, los mismos aviones que bombardean irak con niños incluido. Cuando los sistemas son críticos ella ofrece soluciones.

El amor capitalista.

En el amor capitalista de mercado todo se vende o se compra. Las personas se revalorizan o deprecian según las exigencias del mercado y para ello el sistema encadena sus hilos desde el gobierno, los trabajos, los amigos, la familia y así hasta llegar al individuo. Una desintegración de la persona en la que tú ya no eres solo tú, tú eres tú y tu cultura, tu raza, tu posición social e incluso la mente o cuerpo, en ocasiones mal entendida, con el que dios te tocó. Se relega la completud de la persona a un enésimo plano, como esperando que mucho llueva tras el verano,
marchitándose bajo la calima de la mala educación que todo lo cubre.
Tal como el capitalismo se desenvuelve así se desenvuelve este amor. Pero en una cosa es novedoso este capitalismo. Pragmático y efectivo, es a la inversa del clásico en que es la oferta la que gobierna a la demanda y no al revés. Dejarse comprar caro cuando mucha oferta tienes y vendes barato cuando la oferta disminuye.
La persona no reconoce a la persona, se olvidó, tampoco la enseñaron. Curioso capitalismo el nuestro.

Nuestra mierda.

Ya lo dice mi viejo, la mierda de conejo es la mas fértil de todas las mierdas, hace reverdecer cualquier decrépito albaricoquero y tiñe de rojo las mazanas princesa.
La gallinaza, formada por estiércol de las gallinas ponedora, tampoco esta mal. Abundante en nitrógeno y calcio camba tomateras cargadas de agua sin que poda de chupones o mamones lo remedie. Los restos de la cabra hace lucir chillones a los cítricos y el de oveja hace buena madera de los nogales.
El estiércol de vaca y de caballo es menos rico pero aun así permite que las papas se entierren en el sabor de un buen sancocho. Se pintan de rayos de sol los racimos de plátanos y gotean pesadas las papayas tras el guano que espanta la mosca blanca y la veta amarilla en aquellas y la oruga taladradora en estas, y es que no hay epidemia que pueda con la mierda de los que vuelan alto.
La de perro rabioso mala. La de pingüino para floración y las de mucho fósforo para el crecimiento. Hay quien incluso las mezcla, como el revoltillo vaca oveja, ese binomio mágico que envaina judías con suma rapidez porque para ello ya se empleo suficiente tiempo en la digestión del rumiante.
Y recientemente hasta la mierda de humus de lombriz es buena. La última revolución en descomposición, alta tecnología del desecho, unas lombrices habitando en un cama de turba excretando lo que nos comeremos.
Pero hay un mierda que es del todo insana, una mierda ácida que amarillenta cualquier ciruelero. Una mierda que no nació limpia, desprovista de cualquier elemento nutriente porque su egoísta portador probablemente ya los ha absorbidos todos. Si, si, es la mierda del que esta escribiendo y del que esta leyendo.

El adiós del camello

     Cavar un hoyo cerca de la sierra madrileña, los zapatos embarrados y tus pies dentro temblando la última certeza. Eras unas manos heladas que ya no controlaban la pala, aun así no te metían prisa porque rezaban ya en sus caras tu última certeza.
    Pero no se me distraiga viejo, métale más ganas que se le va a quedar pequeño. Si total ya solo eras un aliento espeso, una respiración tosca y atascadas, un ojo mareado en medio de un huracán, borracho de dar vueltas, sin punto fijo.
   Que mierda viejo y te van a matar así sin despedirte de paola aunque ya casi nunca estuvieras con ella, sin decir eso que esquivabas a josé y él supiera que era todo lo que dejabas en este tu parsimonioso mundo. Te entiendo viejo, así es difícil cavar. Así es difícil decirte a ti mismo adiós, que no estuvo mal pero podría haber sido mejor, haber probado la fideuá de gandía solo por saber como comían por allá, que tus genes hubieran saltado a una generación más, haber visto los pirineos ,no se porque viejo siempre queriendo ver esas montañas, ¡pero si tu eres de costa¡. Luego preguntarse lo que viene después, y que da igual que eches mucha mierda si total ya estarás muerto. Y que decir de lo que se hizo a medias o mal, una mujer suplicando una conversión a algo que nunca fuiste, que nunca deseaste y una culpabilidad de católico sincrético por estar fuera del mundo. ¡Aaaaah!, ya esta bien viejo no te vayas así, componte, que después le digan al vasco que te fuiste sin gesticular. Además de a poco se acaba el día a finales de invierno, no puede ser mejor con esta luz apagada de tarde en la sierra. No puede ser mas idílico con estas coronas blancas deslizándose por las laderas, con estos periquitos que nadie sabe que hacen aquí, que están como tú, que llegaron como tú, en emigraciones clandestinas.
    No te echaran mucho de menos viejo, si acaso la gorda dominicana que de un grito de ventana te avisara del tapeware con arroz y judías negras y pequeñas de las que tanto te gustan. Ella si echará de menos tu rugido de león hambriento al mediodía, el resto ya compartirán boliches con otros o comprarán hachís a arturo el gitano, ¡el gitano se va a ser de oro viejo!.
   Pero no crean, el viejo nunca quiso morir así, siempre prefirió el referente cultura de mama y papa, una casa llena de hijos y nietos, y un calor que va más allá de la chimenea y el sosiego. Todo empezó con eso de meterse en líos, de decir que si a todo negándose a si mismo al último peldaño de un ascenso o mas bien un descenso a una realidad de tráfico de estupefacientes. Era cubano, pero esto no quería decir mucho en madrid donde no pasaba de una pieza decorativa más en lavapiés, un proveedor especial que hacia eso de aliviar el vicio algo mas empático, mas de andar por casa. No era mucho pero permitía una supervivencia de cangrejo esquivando olas que al final resultaron en un tsunami mortal de algas verdes y venenosas.
     ¡Como se te ocurre andar así por el mundo viejo!, es que no ves que siempre hay uno de esos padrones que pica y el vasco era todo un señor mojo picón del que te hacen mueca. Ya , lo se viejo, era esa subterránea necesidad de creer en la gente, de condescender a la desventaja de un salido de prisión, del en el fondo el vasco es buena gente y recién salido uno necesita saber que puede contar con alguien.
    Sepan uds que el viejo nunca fue un camello al estilo mísero del término. Era un proveedor atípico, cómico con los niños, parlanchín y la mejor forma de saber que pasaba por la calle. Su rebeldía hacia una majestuosa relación sin concesiones con lo que le rodeaba, fuera clientes, vecinos o policía. Tal sinceridad acababa siempre con su cuerpo en la cárcel, producto de esos días en que se le olvidaba que es demasiado temprano para estar en la calle vendiendo y mas aún acercándose la primavera cuando lavapiés se llena de secretas de paisano con zapatillas de playa y piratas, y barba de dos días, y pequeña mochila donde espera el retráctil y ya esta bien viejo que te llevamos y tu alborotando, y te bajabas los pantalones y les enseñabas la pinga y les increpabas ¿que?,¿que?,¿que?.Tus gritos inundando la plaza y “yo soy negro y nací libre”, y “no me toques” y “vuela alto”, y amenazas con orishas que echan brujería, y todos mirando sin entender que tu rebeldía de mulato era defecto cultural de cubano.
    Esa cárcel era también un montón de cartas de paola, y releerlas y estudiarlas y estar en ellas soportando el destierro de tu roca de cangrejo. Nunca se acostumbra uno a eso ¡eh viejo!.Nunca se acostumbra uno al frío de las gotas de sudor de la duda, de saber si estará con otro, era esa enorme contingencia helada que te paralizaba los pies.
    Se jodió la fruta en el momento en que el búho fue diario en sus ojos, se pasaba todo el día huyendo del mono. ¡Tú frente al cold turkish viejo!, tu cara transpirada frente a su cara, empezando a respirarle su respiración , empezando a palpar la dolorosa realidad. Ni con esa puedes viejo. La suma de todo esto era una mujer recriminando incontables boliches nocturno y eso otra vez a mas búho en un circulo vicioso de minotauro.
    Pero en verdad el principio de la última certeza fue un kilo de buen speed que un viejo compañero de carabanchel había querido colocar en madrid. Tuviste que ir hasta bilbao para hacer de burro, con carga de la que pesa y volver con esa terrible dualidad de la existencia en la que se es tranquilo por fuera e infierno por dentro.
    Es curioso como la droga tiene también su camino, de laboratorio en bilbao a guagua y colocarlo a mano por si hay control con perros tirarlo rápido por la ventana o al suelo y de una patada se pierda en el infinito donde nadie pueda verlo y con suerte encontrarlo oculto en la sombra del último peldaño que te escupe de la guagua, la carambola perfecta. Después ya en madrid que quede bien guardado en casa de algún pibe de confianza que no se eche y que no pida mucha plata. Entonces ya solo quedaría manejarlo rápido y evaporarlo por lavapiés a dominicanos
contradictoriamente nerviosos, a gitanos con vida de gitano en madrid, a pibes que los fines de semana se conviertes en alternativos por unas horas pasando cerca y sin implicación de un pakistaní o kurdo aunque no sepan ni donde está el kurdistán.
    Aquel kilo estaba maldito desde por la mañana. Cuando el viejo se levantó soñando con un coco flotando en su barriga y la angustia de equilibrarlo para que no se derramara por su ombligo que era acorde al tamaño del coco. Por mucho que se pusiera boca abajo o de lado el coco no caiga, permanecía ondulante en su flácida barriga como girando alrededor de un esquivo embudo. Aquel kilo era un coco soñado a las 3 de la madrugada, con el sudor en el plástico y todo. Un kilo que entraban mal ahora en navidad cuando las patrullas se doblan y anda lavapiés lleno de secretas en parejita, el hombre bueno y el hombre malo.
   Pero ese kilo era también tu pensando “ya va pa 3 meses que no pasas plata a la jeba viejo" y un desagrado en la paternidad esquivando a un hijo que estaba en desventaja heredada.Que cosa la violencia económica ¡eh viejo¡, te deja un vacío interior, un extraño desconsuelo de cosas que no quieres, que sabes que no quieres, que son cosas de otros,vicios de otros, que tú con los boliches ya tienes suficiente. Porque en esta historia también estaba el diablo rojo, el solo un poco para probar de que va y lo demás se pasa. Además “mas vale no meterse en problemas con el vasco que es cosa seria y se me pone bravo".
   ¡Así no se puede viejo!, y es que no te dabas cuenta que estabas pasando de cangrejo migratorio a roca, a espécimen que se salta las reglas, que expiró su tiempo en roca y hay más cangrejos esperando justo donde se les quiere, donde se les necesita como carne de cañón. Mas te hubiera valido mandarte a mudar. Pero te lo tomabas todo tan a broma, porque para ti más valía la risa de tu desdicha que las lágrimas de tu desidia, ¡pero si hasta yo se que los cangrejos no ríen viejo!.
    Iban para 20 años lo del vasco, era raro estuviera tan pronto fuera y mas raro aún que estuviera con trapicheos. Siempre fue mala hierba el vasco, lo supiste desde que por culpa de él pillaran al gallego en su celda haciendo boliches , lo cogieron prendiendo fuego a un bombillo con amoniaco y cocaína. Si viejo, tú fuiste el único que escucho al vasco hablando con el cabo, que si el gallego se cree muy listo, que ahora mismo esta con la cosa. Y te lo callaste viejo, no querías problemas y ese era el primer paso para tenerlos. Le callo gorda al gallego, pobre con lo listo que era. Y aun así le aceptaste los mil gramos de anfeta, y así te fue viejo. Ya, ya, lo sabemos, era fácil que te deshiciera de ellos e igual en una de esas te vuelves a cuba con la plata, que ya esto no es para ti.
    El vasco estaba mas gordo y arrugado que nunca, con un andar cadencioso que lo hacia arrastrarse pegajosamente, una baba viscosa el vasco. Pero esto al viejo le daba igual el solo quería su parte. El plancton para seguir sobre la roca esquivando olas, la excusa para no morir aunque esto al final resultara irónico. Dijo “en un semana vengo por la guita no me cuentes cuento que te acabo.” y pasaría una semana sin verlo. A borbotones te iba a caer el dinero ¡eh viejo¡.
   Luego lo del vasco viniéndose a vivir a lavapiés nunca lo entendiste, no sabias si era desconfianza, o por cambiar de aires, o que se yo porque le salió de ahí las ganas de joder. Pero la cosa preocupaba,” no vaya a meterse en mi negocio que por aquí ya somos muchos y la gorda dominicana solo me hace comida a mi”.
   Y que decir del pibe dominicano viejo, encima amigo de tu hijo. A los 3 días aparecieron en su habitación y con perros no le hicieron falta ni siquiera destrozársela. Pobre pibe viejo y por unos euros. A ver como le ibas a explicar tu eso ahora al vasco, ya te podías estar mudando, pero a donde ibas a ir tú estancado tan sólido en ti mismo. Solo te quedó esperarlo sin pensar mucho en ello, ¿pero como se come eso viejo? ¿como metes la calma en una botella de cristal?. Eso te gustaría, tirarla bien profundo al atlántico, que en una de esas agarrara una corriente hasta cuba.
   Y te encontró. Y de un pescuezón te metió en un coche donde había tres rumanos esperándote y ya no volviste a ver al vasco. Y todavía sentado entre los dos mastodontes te preguntabas como ibas a saber tu esto. Y pediste fuego con gestos y de un manotazo rumano te colocaron las manos sobre las rodillas mientras la raya de speed jalada hace solo unos minutos te daba un tiempo de cocodrilos en el estomago, ¡que infierno viejo!. Estabas tan serio en ese coche repasando la lista mental de un solo ítem, de un solo “al carajo yo me muero con mi mierda dentro”. Se rompió la botella de cristal viejo, esa ya no llega a cuba.
   ¡Que putada viejo!, nos vamos a quedar sin tu “patachín patachán feliz ramadán”, sin tus cantos desafinados, sin tu niñez entre los críos, sin la magia de tu poesía de superviviente, cosas de ti mismo, cosas que de verdad eran de ti mismo, que incluso tu desconocías tan empecinado en ser cangrejo sujeto a roca.
   Se acerca a hurtadillas una primavera de vientos calientes y cambios térmicos inesperados para finales de febrero, pero tú te lo vas a perder viejo, así que cava con fuerza, cava tan hondo que no quede ni rastro de ti en este mundo, disiparse tan hondo que no quede ni difusas historias de ti contadas por los pibes en cabestreros, que yo no te recuerde en inviernos fríos compartiendo silencio de lluvia contigo y el gitano, cavar hasta el infinito, que no haya roca que te soporte. Que solo quede de ti un titular en periódico gratuito de metro con el “ajustes de cuentas” y en la prisa de llegar tarde al trabajo algunos que nunca te conocieron comenten que el ayuntamiento debería licenciar otra manifestación contra emigrantes.
    Porque si viejo, todo para acabar como ojo mareado en medio de un huracán, borracho de dar vueltas, sin punto fijo. Perderte la mejor historia viejo, perderte al vasco recibiendo la plata de la policía por acabarte y sus tardes de paseo por lavapiés buscando otro viejo que ansíe su última certeza, que cave su hoyo. Lo que te estas perdiendo viejo lo que te estas perdiendo.